Co pozostanie?

Cóż po mnie zostanie?

Garść liści pomiętych,

Cień szary na ścianie

I chyba nic więcej.

 

A z pragnień ukrytych

I choćby najszczerszych

Słów drobne okruchy

Rzucone w złe wiersze.

 

A przecież istniałem

W tym domu na piętrze.

Gra dotąd tam jeszcze

Oddechem powietrze.