Na dobranoc

Drżysz w ciemnościach,

W parku pada

deszcz

Ale gdzieś na południe od rzeki

Przystajesz nasłuchując nieruchomo

Kapela gra Dixie na dwie ćwiartki

Muzyka poprawia ci nastrój

Wchodzisz do środka, nie ma zbyt wielu słuchaczy

Chroniących się przed deszczem by posłuchać jazzu

Przegrywają z innymi lokalami

Ale jak ta trąbka zawodzi

Na południe, na południe od Londynu

Ty, zobacz George Gitara, zna struny na pamięć

Ale pilnuje rytmu, nie dba o płacz czy śpiew

Stać go tylko na tę starą gitarę

Kiedy w świetle reflektora gra swój kawałek

Harry się nie przejmuje, że nie jest głównym bohaterem

Ma dniówkową robotę, w porządku

Ale nikt tak nie zagra honky tonk

W piątkowy wieczór

Razem z Sułtanami, Sułtanami Swinga

Wyrostki wygłupiają się w kącie

Pijani i świątecznie odpicowani w butach na platformach

Mają gdzieś kapelę grającą na trąbkach

To nie jest rock

A Sułtani, Boże Sułtani grają Creole

Creole

Do mikrofonu podchodzi facet

Mówiąc, gdy dzwonek właśnie ogłasza koniec wieczoru

"Dobranoc, czas wracać do domów"

Dodając szybko jeszcze jedno:

"Jesteśmy Sułtanami, Sułtanami Swingu"

You get a shiver in the dark
It's raining in the park but meantime
South of the river you stop and you hold everything
A band is blowing Dixie double four time
You feel alright when you hear the music ring

And now you step inside but you don't see too many faces
Coming in out of the rain to hear the jazz go down
Competition in other places
Oh but the horns they blowing that sound
Way on down south, way on down south London town

You check out Guitar George, he knows all the chords
but he's strictly rhythm he doesn't wanna make it cry or sing
Yes and an old guitar is all he can afford
When he gets up under the lights to play his thing

And Harry doesn't mind, if he doesn't make the scene
He's got a daytime job, he's doing alright
He can play the honky tonk like anything
Saving it up for Friday night
With the Sultans... with the Sultans of Swing

And a crowd of young boys they're fooling around in the corner
Drunk and dressed in their best brown baggies and their platform soles
They don't give a damn about any trumpet playing band
It ain't what they call rock and roll
And the Sultans... yeah the Sultans play Creole

Creole

And then the man he steps right up to the microphone
And says at last just as the time bell rings
'Goodnight, now it's time to go home'
And he makes it fast with one more thing
'We are the Sultans... We are the Sultans of Swing'